CONTES ET LEGENDES

Une histoire raconte que deux jeunes guerriers Blancs réduisirent à néant une horde de pirates des sables, réputés pour leur barbarie. Ils étaient soixante-dix.

Tous les envahisseurs, tous les ennemis de l’intérieur qui ont croisé le chemin de ces guerriers ne sont plus qu’ossement ou cendre. Mais ce qui les rendait redoutable au delà du possible était une faculté mentale qui leur permettait de lire dans les pensées.

Pourtant, au matin d’une bataille qui dura dix-neuf jours et dix-neuf nuits, le dernier des cinq cents guerriers Blancs s’écroula du haut de son imposante stature, la colonne vertébrale brisée.

Ce jour là, même l’enfer faisait office de lieu paisible.

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Les Guerriers Blancs ont semé panique et terreur des générations durant. Des plaines reculées d’Isortha à l’Est, aux Mers de feu, plus au Sud, ces combattants de la nuit tuaient pour de l’or et des diamants.

Ils n’avaient connu aucune défaite. On dit que même le diable avait peur d’eux.

Leur nom leur venait de la couleur des armures qu’ils portaient. Incandescentes, comme si elles avaient été chauffé à blanc.

L’origine des ces hommes reste mystérieuse. Ils pouvaient franchir des cours d’eau larges de 10 mètres ou faire des sauts de 6 mètres de haut à la seule force de leurs cuisses, courir trois jours sans arrêt et terrasser les pires bêtes sauvages des forêts souterraines à mains nues.

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Au loin, des montagnes escarpées à perte de vue qu’un ciel rouge sombre rendait encore plus hostile. Le silence qui régnait dans ces lieux était plus glacial que tous les vents nordiques de ma terre natale.

Je m’appelle Bergram. Je vais vous conter une histoire que je me refuse à croire moi-même. Pourtant j’étais là. Pourtant mes yeux ont vu ce qu’il ne fallait pas voir. Ces cris sans nom continuent de résonner dans mes oreilles parfois. Et bien que cinquante années aient passé, il m’arrive encore de me réveiller en sursaut la nuit venue, lorsque mes pensées s’égarent.

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Il montait son puissant destrier noir… une bête magnifique, une force de la nature sur laquelle le temps semblait ne pas avoir d’emprise. Je me suis souvent demandé si ce cheval n’était pas immortel. « Black  Storm », je crois que c’était son nom.

Cela faisait cinq jours qu’il chevauchait. Il n’avait ni mangé ni dormi depuis. Mais qui, ou quoi, peut rester aussi longtemps sans dormir ? Il traversait une contrée éloignée, une terre de désolation où les hommes ne s’aventurent plus. Sa destination était le Pays des Ombres.

Tant d’histoires ont été raconté sur ce lieu. Ce lieu d’où l’on ne revient pas dit-on, sinon différent, changé… en quelque chose.

Personne n’avait encore pu mettre de nom sur cette chose. Il voulait savoir…

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