Mon invitée ne pouvait masquer son enthousiasme. Avoir trouvé celui que nous cherchions signifiait pour elle un nouvel espoir de mettre un terme à la souffrance sans nom qu’elle vivait depuis plusieurs semaines maintenant. Elle s’appelait Annaelle.

- « Tu sais Madame, s’il est vraiment notre homme, cela veut dire que nous sommes certainement autant en danger que le seront tes ennemis. », lui dis-je à voix basse. Même si je n’avais aucun risque d’être entendu, tant il régnait un vacarme animal dans ce lieu.

- « Je saurais lui parler. Je saurais le convaincre. Ce que j’ai à offrir en échange n’a pas de prix. Présente-le moi. Dis-moi où puis-je le trouver, dis-le moi Bergram. ».
- « Il te regarde, en ce moment même. Il ne t’a pas quitté des yeux depuis que tu es entrée. J’avoue que je ne sais pas trop quoi en penser. ».

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- « Je ne poserai qu’une seule question. Pesez votre réponse. D’elle dépendra la longueur de votre espérance de vie. Faut-il que je me lève ? », demande Khama toujours aussi calmement. Mais son regard était révélateur de tout autre chose.

Les mutants ne réussirent qu’à émettre des sons bizarres. Jusqu’à ce que celui qui avait parlé en premier lieu lâche un :
- « Écoute l’ami… heu, écoute, reste assis si tu veux, c’est une bonne place tu verras. » Et s’adressant à ses comparses :
- « Bon allez tas de glands, arrêtez d’importuner ce voyageur. On se casse, direction le comptoir… y fait soif. Salut l’ami ! ».

Les trois mutants saluèrent Khama de la main et s’en retournent à leur activité favorite. Khama ne les regardait déjà plus. Son attention avait été attirée par une créature qui venait de franchir les portes de la taverne et qui se dirigeait vers moi.

- « Salut Bergram. Tu as trouvé l’homme que nous cherchons ? » me demande celle qui semblait tant intriguer ce chevalier une fois arrivée à ma hauteur.
Elle prend une chaise vacante d’une table à côté et s’assoie en face de moi, me cachant la vue.

- « Tu as trouvé notre homme ? », reprend-t-elle.
- « Peut-être…, peut-être Madame. », lui dis-je en me penchant très légèrement sur le côté pour regarder par dessus son épaule. Khama ne nous avait pas quitté des yeux.

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Il portait une veste courte et un pantalon de cuir noir épais, dont la texture faisait penser à du métal organique. L’ensemble était recouvert par un long manteau de matière et de couleur identiques. Une longue chevelure blanche comme la neige venait se poser sur ses larges épaules.

Le teint mat de sa peau surlignait un visage déjà d’une grande beauté. Je ne me souviens pas avoir jamais rencontré une personne au regard aussi charismatique et aussi déterminé. Une chose m’intriguait plus encore, il ne semblait pas porter d’armes.

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Il court une vieille légende à propos de cet homme dont je n’ai jamais oublié le nom, Khama. On dit qu’il serait le fils d’un dieu et d’une prêtresse-mage.

Je ne compte plus le nombre de récits que j’ai entendu à son sujet. J’ai longtemps cru qu’il ne s’agissait que d’un mythe. Le regard qui croisa le mien en cette après-midi d’été me fit oublier mes certitudes.

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Tous les envahisseurs, tous les ennemis de l’intérieur qui ont croisé le chemin de ces guerriers ne sont plus qu’ossement ou cendre. Mais ce qui les rendait redoutable au delà du possible était une faculté mentale qui leur permettait de lire dans les pensées.

Pourtant, au matin d’une bataille qui dura dix-neuf jours et dix-neuf nuits, le dernier des cinq cents guerriers Blancs s’écroula du haut de son imposante stature, la colonne vertébrale brisée.

Ce jour là, même l’enfer faisait office de lieu paisible.

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Ils n’avaient connu aucune défaite. On dit que même le diable avait peur d’eux.

Leur nom leur venait de la couleur des armures qu’ils portaient. Incandescentes, comme si elles avaient été chauffé à blanc.

L’origine des ces hommes reste mystérieuse. Ils pouvaient franchir des cours d’eau larges de 10 mètres ou faire des sauts de 6 mètres de haut à la seule force de leurs cuisses, courir trois jours sans arrêt et terrasser les pires bêtes sauvages des forêts souterraines à mains nues.

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Je m’appelle Bergram. Je vais vous conter une histoire que je me refuse à croire moi-même. Pourtant j’étais là. Pourtant mes yeux ont vu ce qu’il ne fallait pas voir. Ces cris sans nom continuent de résonner dans mes oreilles parfois. Et bien que cinquante années aient passé, il m’arrive encore de me réveiller en sursaut la nuit venue, lorsque mes pensées s’égarent.

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Cela faisait cinq jours qu’il chevauchait. Il n’avait ni mangé ni dormi depuis. Mais qui, ou quoi, peut rester aussi longtemps sans dormir ? Il traversait une contrée éloignée, une terre de désolation où les hommes ne s’aventurent plus. Sa destination était le Pays des Ombres.

Tant d’histoires ont été raconté sur ce lieu. Ce lieu d’où l’on ne revient pas dit-on, sinon différent, changé… en quelque chose.

Personne n’avait encore pu mettre de nom sur cette chose. Il voulait savoir…

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